Resistol

Hay días hermosos, cuando el sol aleja las corrientes heladas, la lluvia huye a dónde la necesiten más y todo parece indicar que es un excelente momento para salir a la calle a remover la basura en la calle.

La basura, tantos olores deliciosos, tantas promesas, tanto que emana para un perro que es inútil resistirse a mover la cola. Ladrar de puro gusto y agitar una chancla mordida.

Eso al menos para cualquier perro…no para él.

Ser un perro no siempre es sencillo, menos para uno con un olfato tan desarrollado cómo el suyo. Hay ese olor a carne aún masticable que los humanos tiran y desperdician, la calle tiene olor a vida, a pasto verde, compañeros con los cuales juguetear. Afuera suena a todo, al pájaro acicalándose, a la raíz tratando de salir entre las uniones del cemento.

Los humanos tienen los sentidos atrofiados por tanto olor a metal y los desagradables sonidos estruendosos de los motores, sólo ven y la vista oculta muchas cosas. Los perros podrán ser medio ciegos, pero hace tiempo que aprendieron a guiarse por medios más infalibles. Los perros saben a qué huele el miedo y la muerte. Por eso él no sale a la calle, no se deja engañar por la simpleza de una bolsa de basura de carnicería, afuera hay algo más.

“Resistol”. Sólo una mente retorcida con el alma podrida podría haber utilizado semejante nombre, bien podría haber sido cadáver o carroña. Nombres funestos que encarnan una profecía, un final predispuesto para un cachorro que apenas si podía mantenerse en sus cuatro patas. ¿Quién podría ser tan malvado para hacerle eso a su mascota?

De pequeño no entendía su nombre, era solo una palabra, solo un sonido que significaba nada más que comida en el plato o el juego de salir corriendo en dirección contraria de quien llama para una persecución mutua, sólo los humanos saben porque adoran ese juego.

Todo era correr, destrozar zapatos y calcetines, no es su culpa que huelan a carne pasada. Era solo un cachorro iluso y babeante sin nada que temer de la vida salvo a las escaleras. 

Esos tiempos terminaron.

Ya no es un cachorro, tiene un año, más que suficiente para entender la vida, su nombre y el destino funesto que éste trae consigo. Sólo algo le queda de aquellos días, allá dónde se diga su nombre, seguirá corriendo en dirección contraria.

No importa cuán hermoso sea el día, Resistol no se deja llevar por sus instintos y sale a correr con los otros perros que no saben controlarlos. “Imbéciles, son ellos los que nos dan la fama de tontos”.

Resistol observa la calle que huele a miedo, que le susurra una amenaza de su destino, también escucha promesas de cosas buenas, comida, libertad y viento que alzará sus orejas al correr. Sabe que solo es un señuelo de la vida, no será otro perro bobo que se deja engañar por su destino, su nombre lo predice su nombre lo deja pegado al suelo.

Desesperado lucha por volverse a levantar, pero es inútil, sus patas no responden. Sentado cómo estaba antes de pegarse, aúlla, ladra, le gruñe al suelo y llega a morderse las patas. Imposible, su destino lo encontró.

Triste olfatea la calle, huele a vida, a basura deliciosa y zapatos sucios, escucha lo verde del pasto crecer, la perrita marrón que lleva la risa en sus ladridos, un buen pájaro para perseguir. Resistol ya no huele el miedo, el miedo era suyo. 

Ulises Silva.

Swering Declaration. Por qué las mujeres son el Diablo II

A miedo de quedar cómo un pendejo, pero convencido, no de lo que quiero. al menos, de lo que sé que no quiero, emulo la frase de la que todos se cagan de risa en mi serie favorita, con el otro miedo de que me suceda la misma situación cómica que al personaje al que me aproximo a citar próximamente. Cómo Marshal Ericsen me declaro perdedor en este juego y prometo nunca, bajo ninguna circunstancia volver a jugarlo. Cuando los otros ven el juego perdido en una parte, sucede que lo pierdes en otra; hay los que lo juegan perfectamente, los hay a los que siempre nos termina mal y terminamos llorando cual niñita igual al Rey de Jerusalén contra Saladino.

Que el Rey de Jerusalén podrá decir: "¡Ey! Fui rey de la ciudad más importante del cristianismo" Sí cabrón, cómo por un año, ahora nadie se acuerda de ti o tu nombre, porque la perdiste contra un hombre mucho mejor que tú en todos los aspectos que cuentan para índoles históricos y al que propios y extraños amaban porque se lo merecía, tú eres un dato histórico propio de las circunstancias, pero sin merito tuyo, un producto de la transición de una época a otra, de un éxito de personas que ni te conociste y te pusieron ahí. La verdad es que nada de lo que tuviste fue tuyo, siempre tuviste una deuda de la que nunca te diste cuenta y por ello no pagaste y sólo te intereso el poder por el poder mismo, cómo un perro siguiendo su cola, cuando la tuviste después de darle un millar de vueltas no tuviste idea de que hacer con ella y él único ejercicio de poder que pudiste haber hecho, lo hiciste mal, y todos los que te seguían perecieron por tus decisiones. Un rey imbécil, eso es lo que eres y la historia siempre te va recordar por no saber lo importante que es el agua en la estrategia militar. Cómo un pendejo más, sin ir más lejos.

-"¿Cómo osas tú, pendejo con una computadora casi mil años después, meterte con mi legado histórico, cuándo tú no has hecho nada? Cuándo al igual que yo, estás derrotado en el juego que elegiste. Un juego que por una mujer y orgullo propio decidiste jugar y que tus cualidades te llevaron a perder y ahora chillas cómo yo arriba de algo. A mí me eligieron un burro yo mirando hacia la cola, tu elegiste una azotea, rodeado de clavos para quitarte la vida en cuanto lo decidieras; a mí no me dieron esa opción, yo no podía morir a pesar mis ganas por hacerlo, tenía las manos atadas al poste mayor de un hombre que yo sabía que tomaría todo por lo que yo luché, todo lo que dije amar, todo lo que tenía. Tú tienes la opción de hacerlo, pero eres un cobarde para tomar la decisión, eres un canalla que injuria a hombres mejores que él y se tiene lastima porque no puede jalar del gatillo, porque no tiene el valor de decir que lo mejor que tenía la vida para darle ya lo dió y no vale la pena seguir viviendo. Eres un cobarde cualquiera sin ir más lejos. Te declaras derrotado, porque una vez te dijeron "Ya no quiero, tengo a otro." Si te lo vuelven a decir es por algo, no son las circunstancias, eres tú el que no vale verga, eres tú el que vuelve a perder, eres tú el que vuelve a ver su lugar sagrado en manos de otra persona. Lo que tenemos en común, es que sí la pierdes cómo yo, a otra persona, y sí, esa otra persona, es mejor que tú en todos los aspectos."

Si estoy deprimido otra vez, supongo que puedo decir "I'm back, to the normal place" pero esta vez ya me da mucha flojera luchar por salir.

Don't you know you fool?

Por una vez le hago caso a Barney Stinson, aunque sea estúpido tomar una serie cómo modelo de comportamiento, por muchas razones, pero quería probar una teoría de ese mitómano genial y que sabe cómo lucir bien y portar traje con elegancia, así cómo Don Draper o Tony Stark o Bill Parrish o muchos otros. Entonces me pongo el traje, me emborracho poquito y medito. Todo sigue igual excepto que por unos momentos pequeños mi ego sube considerables rayitas, siempre y cuando no intente abrocharme el saco porque estoy hecho una vaca, pero aún así me siento guapo por un tiempo.

Cuándo uso traje me siento en otra época, me siento feliz por dentro, aunque esté ansioso por llegar  a casa y ponerme mis shorts y la playera de Poe. La incomodidad corporal puede ser ignorada, con tal de ese raro y fugaz sentimiento de verme por una vez en el espejo y que me guste lo que veo. Escuchar en mi cerebro a Frank Sinatra, siempre las mismas canciones: Strangers In The Night, un vestido and The Way You Look Tonight, aprehender esa imagen, vaciar la memoria y llenarla con esos ojos, bailar norteño o cumbias, pero pensar que me llevan a la luna con una Big Band...Estoy en es momento, bailo y enamoro a la par de los dos pasos de baile que me sé... was that in my way?

Al final de poco vale mi entusiasmo, soy otro hombre de traje mintiéndose a si mismo, fingiendo un estado de felicidad inexistente, una mentira deliciosa, pero mentira al final. Usar el traje para decir lo que no soy, para esconderme detrás de la sonrisa y el andar desafiante, para no ser yo y cagarme de risa del que se la cree.

¿Quién sabe que hay? Siempre he sido un tipo de buen gusto, y la tele, la política, la música, los libros y demás pendejadas mundanas, no porque crea que los demás no tengan buenos gustos, es sólo que los míos no pretendo que me gustan por disfrazarme, me hacen quién soy, me llenan la vida. Son caros, precios que me dejan vació y con resaca, pero sólo hacen que cuando los tengo los disfrute más, porque a pesar del traje I've Got you Under my Skin.

9 de Febrero

" Usted no sabe beber. Su generación,toma por las razones equivocadas. Mi generación,bebemos, porque es bueno, porque se siente mejor que desabrochar el cuello, porque nos lo merecemos. Bebemos, porque es lo que hacen los hombres ."

Roger Sterling- Mad Men

Para no pensar en cosas tristes y oscuras y feas recurramos al asombroso poder de la negación. No existe, no es cierto y Jon Snow no puede estar muerto. George Martin no es un sádico hijo de puta que te convence de amar a los Stark, te obliga hacerlo, para luego no dejar de ellos salvo sangre en el suelo.

Recurrir a prácticas molestas de gente aleatorias en internet. Positivo, voy a ser positivo por lo menos en pequeños ejercicios y dejar mi cinismo por un rato o mi ser depresivo que ahuyenta a la gente. No soy cínico.

El otro día pensaba en las hipocresías sociales auto-inducidas y hasta auto convencidas y llegué a la conclusión de que sería divertido ir a un bule, stripclub para los no jaliscienses. No por el morbo o sexo, ya he ido muchas veces y chichis y pelos no son la razón. Es la renuencia a crecer y renegar de esa idea de que después de los 22 ya no puedes pasar un buen rato sin cuidar las apariencias. Que ya no va a pasar nada emocionante y todo serán cenas de cumpleaños, salidas al restaurante y ocasionales cervezas en casa. Entonces casi con resignación recuerdo los buenos ratos que pasaron con mis amigos en lugares cómo esos.

De todas las veces no recuerdo un sólo mal rato. Existen ocasiones en que fui a un antro o bar y me arrepentí de haber ido por el cotorreo cebo que se armaba. En los bules nunca ocurrió tal cosa, y cómo decía no tenía nada que ver con mujeres desnudas, era la camaradería, las risas y el sentir de estar con los amigos sin que ellos tuvieran que fingir por el ojo público, eran libres de sus personajes de gente decente. Si yo pudiera regresar solo, no lo haría definitivamente. ¿De que sirve estar ahí si no tienes con quién pasar el rato?

Pero ya nadie quiere ir conmigo. Además soy pobre.

8 de Febrero

Para evitar el congelamiento de la mano derecha me pongo a escribir, sí primero escribo a mano ¿y qué? Porque tengo miedo que ponga morada, deje de tener sensibilidad en los dedos y eventualmente se me caiga, porque siendo diestro sería una verdadera tragedia, me sirve para muchas cosas, muchas más que la siniestra que por más que he intentado educarla, nunca aprendió a ser a servir medianamente en lo que hace su compañera.

Cómo mi computadora se jodió no tengo oportunidad de calentarle los dedos a la izquierda por lo menos en una semana; seguro la voy a perder.

He sabido de gente que mejora cuando pierde una parte del cuerpo, por ejemplo Jaime Lannister cuándo le cortaron la mano de la espada o el eunuco chino que construyó la armada con la que se conquistó el oriente para el emperador en turno, no recuerdo sus nombres, son chinos y todos suenan igual. También se ven, pero sé que son chinos, no japoneses, ni coreanos, ni mongoles.

No sé si Cervantes ya había perdido la mano antes de escribir el Quijote o después, por lo cual no estoy seguro en incluirlo en mi argumento. Otro manco famoso y perrón es el baterista de Deff Lepard que para mi frustración tampoco recuerdo su nombre y veo lo inútil que y perezosa que el internet ha vuelto a mi memoria. Debe haber muchas otras personas sobresalientes en el mundo de los tullidos, todas dignas de admiración y respecto. Miro mis dos manos y me complace y agradezco no ser un hombre excepcional.

Hay peores tragedias que perder una mano, tal cómo perder al flaco Spinetta.

De su vida no sé más que su música y no tanto cómo me gustaría. No soy para escribir una nota necrológica o un epitafio, sólo puedo decir que es triste perder a un músico así. Genio y maestro del blues latinoamericano, predecesor de las estrellas de rock que no existían en lenguas no anglosajonas. Esa cultura, británicos y estadounidenses, ha marcado la linea de la industria cultural durante la mayor parte del siglo XX y todo el XXI, por eso personajes cómo Luis Alberto Spinetta se vuelven tan importantes al tomar esa linea y transculturizarla para su gente o luego ignorarla del todo para hacer música propia e identificable para la banda.

Es una dura perdida para la cultura latina, es triste  ver cómo de a poco perdemos a nuestros genios músicales. ¡Alabado! se Dios que me ayuda a conservar la mano derecha.

Cóctel

Acostado la gente cree que se está bien a gusto, relajado, pensando en una linea curva que va y viene una cantidad muy exagerada de veces en una cantidad muy exagerada de direcciones y termina de sopetón en un plato se surimi y la forma más elegante y/o mamona de expresarlo. (No siempre es intencional o proporcional.) La gente piensa en el confort de la horizontal perfecta con las manos en la cabeza en huesuda imitación de una almohada, los ojos hacia dentro,la in expresión facial; provocada por el miedo al caos real al poner los pies en el suelo mal trapeado. Eso no lo sabe la gente.

Dos Meses. Un Mes. Dos Días.

A veces parece que Enero no existe. "Es un Lunes muy largo". 2012 avanza, el año en que la gente comento que los libros dicen que los mayas relatan que las estrellas anuncian el fin de los tiempos del hombre. Las recomendaciones de hacer las pases con dios, mejorar tu vida, ser mejor persona y demás. Mamadas que el pulpo Paul no anunció y que pierden credibilidad. ¿Para que preocuparse entonces? si no lo anuncia él es porque no es cierto, lo ignoró en su sistema de predicción Bushiana. O quizás sea porque ya murió y nunca le preguntaron que tenía que decir al respecto.

¿Para que preocuparse entonces? Si es cierto, los mayas no suelen fallar en sus predicciones  y  una muerte te espera casi al finalizar el calendario que pudieras tener pegado en la pared, muerte que ya era certera antes de interpretar a los astronomos prehispanicos o mariscos que hacen algo más que terminar en un plato. "Hipster Life knows you're going to die before mayans were cool." 

Cuántos apocalipsis han pasado desde que vivimos. Ante tanto fracaso, puede venir el error de creer en la inmortalidad. La muerte aterra, la idea de morir junto con otra gente hace sentir bien a esa gente que se dice sociable, es miedo y se compensa con con el consuelo de morir acompañado. A mi me da asco el pensar que me podría pudrir con sabe qué tipo de personas, mi consuelo es que estaré muerto y en realidad ya no va a importar.

Ulises Silva.