Sol

El sol cae aplomo sobre el cachete derecho, mientras comienza su despedida, ni él mismo sabe que tan larga será esta vez, le puede tomar 16 horas o 4 minutos depende de la realidad, hoy se va a tomar su tiempo. La ola más larga de un día sin luna moja un pulgar sin uña en otros días, luego se va, después de llenar de arena el pie, se va cinco veces, cinco ha llovido sobre sobre el árbol que no da sombra, ni tantita a esa hora, donde el alma esta llena de envidia y la cabeza de whisky. Los sonidos del mostro azul, no monstruo es un palabra fea...sus sonidos sepultan también el cielo, cómo sí eso fuera posible. ¿También la tendrá?

El mundo dice "Nace, crece, se reproduce y muere", la poesía que se resiste dice "No muere, porque vive en su retoño que es una trasformación de energía." El miedo no anda en burro, ni tampoco monta olas en Nayarit, ni baila en el Capomo, muere con la ola que llenó de arena el pie. Al miedo le encanta bajar a los labios y seguir por la espina dorsal, bañar los ojos y caminar junto al sol; a este miedo. Aquellos no los conoce y no le interesa seguirlos. Cada quien su sitio. Pero ¿Dónde muere el espíritu surrealista de no ser? Igual y quieres convertirte en la hermosa mujer que pide un encendedor, cuando ya viste fuego y no salia del bolsillo; eso es surrealista, pero es ¿Qué cosa no es entonces?

No hablemos de fechas de caducidad, no quiero, no me interesa, y no voy ha hacerlo; no saques el tema entonces, ¿Para qué pensar en donde termina la ola? sueño con la cresta y san se acabo, el santo terco. Musas, canten baladas, háganme soñar con besos de piel, llévense los condones de la desgana.

Todo lo tiene, todo. Pero no puede permitirse tal pensar de tan mal agüero: El todo se vuelve nada y luego esto parece un verso de Arjona, entonces todo mal y viene la autocompación irrelevante, la autocritica innecesaria y la auto inmunidad provocada, se resume a uno y ese no es el punto, no acá. Una astilla , eso no lo tiene, no le hace falta, pero es bueno saberlo; Ah! el saber y los hombres sabios, tan pendejos ellos que creen que lo saben todo porque leyeron 2, vieron 3 y vivieron 4, no se si sepan algo, pero lo que saben, lo saben mal. Un nombre en la arena de Litibú borrado por un padre adolescente.

A dónde va, va con gusto, aunque no lo guste, dicho pendejo, dicho cierto. Extraño tus besos, y si los tengo, tu voz.

Ulises Silva